Tons de íris lago furta-cor
de labareda sem o fogo

vero. A face plana e muda
mármore, inunda o que desnuda.

E do poder que serve ao extremo
de nos vender o que já temos,

reina o espectro volátil
das águas, que da pedra tátil

deságua. E a imagem em seu sê-lo
a tornar-se asas do espelho

que frio se acasala sem cio:
uma rima para silêncio.

Das estrias que a mão
esculpe
             só o que brilha
sobrevive.

Nômade a manhã
despe o sol
                   à flor
da carne,

               múltipla,
à vertigem da linguagem.

Não há comportas
nem caminhos

não há saaras
nem vienas

em tudo há rinhas
e arestas
de flores
              e esquifes.

Em tudo entalha-se
ao revés
              coisas que se mostram
e não se dão,

que só no verso vêem-se,
no peeling pelo avesso.

(Delitos que em seu exílio
transbordam de rubro
                                   a lira,
resenham através do júbilo,
rasuram através da ira.)

Sopra revanche de ritmos
no íntimo viés do não dito,

sopra o arbítrio dos dias

Of the Mirror

Lake-iris iridescent hue
of flames that flicker without true
.
fire. Its surface smooth, serene, fair,
a marble face that floods what it strips bare.

The power, too, to sell or loan
us what already is our own.

Solid stone, it serves as host
to a governing shadow, a watery ghost.

That liquid image, though it flees,
wings the mirror with utter ease

to an icy coupling, devoid of heat --
a silent mating without meat.

Of Will

Of the scratches sculpted
by a hand
            only those that glow
survive.

A nomad, morning
strips bare the sun
                             on the surface
of the flesh,

                        multiple,
in the giddiness of language.

There are no floodgates
No paths prepared 

No Saharas
or Viennas

In everything a battle
bedecked
with flowers
            and coffins.

In everything a carving
on the other side
                           of things that show themselves
but don’t surrender,

that only in a verse are seen,
in the peeling of the underside.

(Offenses that in exile
drown the lyre
                        crimson red,
record through jubilation,
erase through rage.)

The breath of rhythm’s second chance,
the intimacy of unvoiced ways,

the breath of will, the breath of days.